XII
Mi fiel Maestro, tú, ilustre Miguel:
La mesa pobre que me leo, ahora,
define por millones, a ésta hora,
de mesas en el mundo sin mantel.
Sin pan, sin trigo, sin ningún pastel,
mesas que lloran siempre, solitarias,
pobrezas sin igual, totalitarias,
donde unos pocos son: favorecidos,
estómagos que gimen, aguerridos,
en la oscura penumbra... tan precaria.
Mi fiel Maestro, tú, ilustre Miguel:
La mesa pobre que me leo, ahora,
define por millones, a ésta hora,
de mesas en el mundo sin mantel.
Sin pan, sin trigo, sin ningún pastel,
mesas que lloran siempre, solitarias,
pobrezas sin igual, totalitarias,
donde unos pocos son: favorecidos,
estómagos que gimen, aguerridos,
en la oscura penumbra... tan precaria.
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